他垂眸盯着伤疤，听着对面审讯员敲桌子的声音，指甲无意识抠进木椅纹路里——三年前被污蔑伪造证据时，他也是在这张椅子上，被按着手按了整整七个小时。
“陈默的案子，现场有个带咖啡渍的马克杯。”
审讯员把照片拍在桌上，相纸边角卷着毛边，“杯口唇印弧度、杯底水渍扩散方向，和三年前李正海死亡现场的咖啡杯……”沈砚的指节突然绷首。
李正海是他师父，刑警支队前支队长，三年前在办公室被发现时，腰间插着配枪，桌角还摆着半杯冷透的咖啡。
当时他冲进现场，师父的血正顺着椅缝滴在咖啡渍上，红与棕混出恶心的褐。
“你当时说那是凶手故意伪造的***现场。”
审讯员推了推眼镜，“现在陈默的案子，现场咖啡渍的扩散轨迹，和李正海案的监控画面完全吻合。”
沈砚喉结动了动。
他能听见自己心跳声撞在耳膜上，像敲闷鼓。
三年前他被停职那天，局里老法医拍着他肩膀说：“小沈，有些咖啡渍，是用来藏子弹的。”
现在这咖啡渣，怕是又要成子弹了。
“我要去现场。”
他突然开口，声音比想象中冷静，“让我看现场，我能找出真凶。”
审讯员的笔顿住。
沈砚盯着对方瞳孔里自己的倒影——胡茬没刮干净，眼下青黑，活像刚从泥里捞出来的落水狗。
可他知道，当自己说出“现场”两个字时，眼底那团火又烧起来了。
就像三年前师父教他看现场时说的：“真正的罪证不会撒谎，撒谎的是想藏起罪证的人。”
咖啡厅拉着警戒线，阳光透过玻璃照在地板上，把褐色的咖啡渍染成琥珀色。
沈砚站在陈默最后坐过的位置，鞋底碾过地面残留的橡胶粉——那是痕检科喷的鲁米诺试剂，用来找潜血反应的。
他闭了闭眼，想象自己是陈默：下午三点，靠窗的位置，面前摆着冰美式，手机倒扣在桌角。
“死者是仰卧，头朝门口。”
周警官的声音从身后传来。
这个二十来岁的小警察，警服第二颗纽扣没扣，露出一截金链子。
沈砚没回头，盯着地面的咖啡渍：“重力作用下，人后仰倒下时，杯子应该朝后翻。”
他蹲下身，指尖虚点着渍痕，“但这里的咖啡是往前泼的，杯口压痕在左前方。”
“可能死者挣扎过？”
周警官的鞋尖动了动。
“挣扎的话，咖啡渍会有拖拽痕迹。”
沈砚从包里摸出量角器，沿着渍痕边缘比了比，“杯口倾斜角度是47度，按人体工学算，凶手身高应该在185公分左右。”
他的声音突然发紧，目光落在死者左手虎口——那里有块暗红色挫伤，形状像被什么棱角硌的。
三年前师父尸体被发现时，左手虎口也有同样的挫伤。
当时法医说是挣扎时撞在桌角，但沈砚后来查过监控，师父办公室的桌角包着防撞棉。
“沈先生？”
周警官碰了碰他胳膊。
沈砚猛地站起身，后背撞在椅背上。
他望着窗外摇晃的梧桐树影，喉咙发苦。
师父倒在座椅上的画面突然涌上来：警徽在他胸口闪着冷光，左手垂在身侧，虎口的挫伤像朵褪色的花。
那时候他跪在地上喊“师父”，声音被警笛声撕得粉碎。
“调监控。”
他转身时撞翻了物证牌，金属牌哐当落地，“我要最近三天的监控。”
周警官摸出U盘，手指在裤缝上蹭了蹭。
沈砚盯着他泛红的指节——那是长时间握笔的痕迹，可刚才递U盘时，他袖口沾着打印机的碳粉。
监控视频在手机上播放到凌晨两点时，沈砚截了图：“这里，保洁阿姨擦地的方向不对。”
“可能……可能她擦错了？”
周警官的额头冒出细汗。
“市立医院法医中心吗？”
沈砚突然掏出手机，“我是沈砚，需要陈默的尸检报告。”
电话那头的女声冷得像冰碴：“沈先生，警方没授权你查看尸检报告。”
“咖啡渍。”
沈砚盯着地面那团琥珀色，“死者胃部的咖啡，和现场的量对不上。”
对面沉默了三秒。
沈砚能听见那边翻纸的声音，还有消毒水混着福尔马林的气味从信号里渗出来——林疏桐的解剖室永远这个味道。
三年前师父的尸检就是她参与的，当时她把报告拍在他怀里，说：“李支队长的胃里有半片没消化的安眠药，可现场没找到药瓶。”
“晚上八点，老地方。”
林疏桐挂了电话。
解剖室的白光灯把林疏桐的脸照得发青。
她戴着橡胶手套，镊子夹着一块带血的软组织：“死者咽喉有二次窒息痕迹，第一次是被捂口鼻，第二次……”她顿了顿，“用的是枕头之类的软物。”
沈砚盯着解剖台上的尸体。
陈默的脸被缝合过，嘴角还沾着未擦净的血。
他想起监控里陈默最后一次出现是晚上十点，在酒吧和人推搡——可林疏桐说，死亡时间是晚上八点。
“***浓度异常。”
林疏桐翻开记录本，“胃内容物显示他喝了两杯冰美式，但现场只找到一个杯子。”
她突然抬头，护目镜后的眼睛像两把刀，“你又想伪造证据？”
沈砚的指甲掐进掌心。
三年前他被停职，就是因为“伪造”了师父办公室的监控录像——其实那是他在垃圾站翻了三天找回来的，证明师父死亡前两小时，有个穿黑风衣的高个男人进过办公室。
“如果我不这么做，这次的替罪羊会是别人。”
他声音发哑，“就像三年前，他们用一杯咖啡渍，把我师父变成了***的懦夫。”
林疏桐的手顿住，镊子“当”地掉在托盘上。
她摘下护目镜，露出眼尾淡淡的红：“你要怎么做？”
“找个街头艺人，说看见穿黑风衣、185公分的男人进过咖啡厅。”
沈砚从口袋里摸出张照片，是三年前那个模糊的监控截图，“陈默的父亲陈志远，最近在卖他女儿的‘遗书’。”
林疏桐的瞳孔缩了缩：“你是说……他在转移视线。”
沈砚把照片推过去，照片里男人的背影被雨帘模糊了，但能看出身高。
他想起周警官递U盘时，手机屏保闪过一张合影——陈志远搂着周警官的肩，两人都在笑。
第二天午后，沈砚在咖啡厅外的梧桐树下见到了陈志远。
这个房地产大亨穿着剪裁考究的西装，眼眶却红得像刚哭过：“沈先生真是神探，那艺人说的和我猜的一样……陈先生猜的是你女儿杀了陈默？”
沈砚打断他，“可你女儿的遗书，签名日期是上个月十五号，那天她在国外参加画展。”
陈志远的脸瞬间煞白。
他的手指在颤抖，西装袖口滑下来，露出内侧的刺绣——和周警官金链子上的纹路一模一样。
沈砚望着他扭曲的表情，听见自己心跳声盖过了马路上的车鸣。
“真正的凶手，比你想象的更会藏。”
他低声说，目光扫过街角的警车。
周警官正缩在驾驶座里打电话，手机屏保的光在他脸上明灭。
风掀起沈砚的衣角，他摸了摸手腕上的旧疤。
这次，他不会再让咖啡渍成为凶器了。