民国十二年，苏州。

梅雨淅沥，檐角滴下的水珠在青石板上砸出细密的坑。沈怀玉缩在“宝昌号”当铺的阴影里，旗袍下摆早已被雨水洇成深浅不一的墨色。

她第三次按住腰间——勃朗宁手枪的金属枪管已被体温焐热，指尖却冷得像冰。

父亲咽气前的画面突然刺入脑海：枯槁的手死死攥住青瓷笔洗，喉间挤出的“白塔巷七号”混着血沫，一滴一滴洇透了枕巾上的苏绣并蒂莲。那是母亲生前绣的，如今只剩暗红斑驳，像极了瓷胎里渗出的朱砂纹。

“姑娘，这青瓷笔洗……”朝奉从老花镜后掀起眼皮，枯枝似的手指划过釉面冰裂纹，“前清的宫货？还是更早的……血瓷？”

怀玉脊背一僵。

父亲临终前的咳嗽声又在耳畔炸开，混着那句含血的“白塔巷七号”。她强压下颤抖，冷声道：“背面有铭文，劳驾掌灯细看。”

煤油灯倏地一跳，青瓷内壁浮出圈朱砂小篆，如血丝蜿蜒。

朝奉的瞳孔骤然紧缩，枯指触电般缩回——釉面下竟渗出一滴猩红，顺着冰裂纹爬向他的掌心。青瓷内壁浮着圈朱砂小篆，像是用极细的狼毫蘸着人血写的——“癸亥年七月初七，子时三刻，虎丘剑池。”

门外炸开一声惊雷。

怀玉猛地回头，雨幕里隐约立着个戴铜钱纹油纸伞的男人。伞沿压得极低，只露出半截青灰长衫，缎面下摆绣着暗金色的龙尾。

“这物件，沈小姐当不起。”

伞下传来金石般的嗓音，怀玉的脊背瞬间绷紧。她认得这纹样，上月火车站刺杀案里，死者长衫内衬就缝着同样的龙纹。

柜台上的青瓷突然开始渗水。

不是雨，是血。浓稠的血浆顺着冰裂纹爬满整张梨木台面，朝奉的尖叫卡在喉咙里——他的右手正以诡异的速度溃烂，露出森森白骨。

怀玉扣动扳机的刹那，油纸伞骨“咔嗒”一响——三尺青锋破雨而出，剑尖泛着苦杏仁味的寒光，直逼她喉间！